Era verso mezzogiorno, quando il sole si eclissò e si fece buio su tutta la terra fino alle tre del pomeriggio…
Piove, il cielo è scuro che sembra notte, e vengono giù dei fulmini niente male.
Chi può è andato a pranzo in taxi, al ristorante. Così l’open space è vuoto, solo un televisore acceso per nessuno.
E ci sono io.
p.s. il giornale non è uscito per uno sciopero; neanche il gusto di leggere le mie due brevi.
dove sarà quella ragazza dal viso dolce e i capelli chiari che cantava tutte le canzoni, by heart; e saltava, e rideva.
Persa con le sue amiche in un’altra notte di fine estate, mentre francesco de gregori cantava come non l’ho mai sentito, ma parlava come al solito: poco e niente.
se un giorno tornerai da queste parti,
riportami i miei occhi e il tuo fucile…
Il cravattaro chiama poco prima dell’una. fra un’ora sono da voi; voglio i soldi.
I soldi, più di 1500 euro. Un’operazione difficile per il triumvirato. Si prepara l’agguato. Una parte del maloppo è nascosta dal Regime, ma il Ben scappa: non ha alcuna voglia di incontrare il cravattaro. Il Dome e il sottoscritto rimangono per affrontarlo.
Lui si presenta alle tre. Lui e la sua Pupa. Con la faccia di uno sgherro, ritira il denaro, lo fa contare a me, al Dome, poi alla pupa e infine lo conta anche lui. Lo avvolge in un elastico e lo butta sul frigo. Poi rovista nel frigo, tira fuori prosciutto e melone, si siede in cucina e inizia a mangiare. A sbafo. Quando esco, sbattendo la porta e ancora lì seduto che parla con la Pupa. Chissà cosa avrà fatto poi…
Tre uomini (e una donna) seduti attorno a un tavolo davanti al porto. Poca gente attorno: il barista, qualche pescatore e tante zanzare.
Poche parole tra un sorso di rum e un’oliva "nostrana".
Parlano i volti, e gli sguardi. I segni dell’età, quelli della stanchezza e della voglia. Non c’è bisogno di chiedere. E non importa quanto durerà né quando sarà la prossima volta.
O forse basterebbe rimettersi in barca e partire. Senza curarsi troppo di tutto il resto.
Poi tutti di nuovo sulla strada. Ognuno per la sua strada.
Non significa niente di speciale. Forse solo la fine di un’altra estate, più breve del solito.
